Às vezes penso que Mourinho nunca mais alcançará uma nova Liga dos Campeões a não ser que regresse ao humilde ponto de partida. Portugal. Provavelmente, um banho de humildade, um cachet menor, mas uma ou duas épocas sob a égide da nossa nobre língua, fariam milagres. Repare-se no sufoco inquisitivo em que se vê e na patética impaciência que demonstra. Dir-se-ia que, no plano mediático, a paz não quer nada com ele. Provavelmente, um balneário que definhe também não, como talvez se venha a confirmar ainda esta época. O homem envelheceu em Espanha.

Foi Espanha que o consumiu enquanto ele a consumia com o paroxismo dos mind games. Podes sentir-te em casa, aí, Mourinho, nesse FC Chelsea da elite londrina. Mas a mó e o muro que a UEFA montou contra as tuas ambições desolar-te-á, a ti, que sonhaste ser o Treinador Absoluto e tão perto estás dessa meta.

Que tal andar de cavalo para burro, em Portugal, num clube português, novamente o FC Porto?! Talvez só então remoçasses. Talvez só então mostrasses à ingrata Europa e ao Mundo o teu velho fulgor, conquistando aquela Taça que toda a gente sabe afanosamente buscas como um turista perdido delira por água tuaregue no deserto.